Comme Marcel Proust qui avait senti une part de

 Comme Marcel Proust qui avait senti une part de son enfance se réveiller en croquant une petite madeleine*, nos souvenirs prennent souvent des chemins dérivés et incontrôlables avant de remonter à la surface.  Une saveur, une odeur, une musique... peuvent tout d'un coup nous replonger des années en arrière et nous rappeler de façon souvent indistincte mais très puissante des moments que nous croyions oubliés. En cette période de fêtes où les souvenirs émergent, je m'attelle à la douce tâche d'en édifier quelques charmants pour mes enfants.

Voici donc, pour un joyeux anniversaire, le gâteau de maman pour son fiston...

*Et tout d'un coup le souvenir m'est apparu. Ce goût, c'était celui du petit morceau de madeleine que le dimanche matin à Combray (parce que ce jour-là je ne sortais pas avant l'heure de la messe), quand j'allais lui dire bonjour dans sa chambre, ma tante Léonie m'offrait après l'avoir trempé dans son infusion de thé ou de tilleul. La vue de la petite madeleine ne m'avait rien rappelé avant que je n'y eusse goûté ; peut-être parce que, en ayant souvent aperçu depuis, sans en manger, sur les tablettes des pâtissiers, leur image avait quitté ces jours de Combray pour se lier à d'autres plus récents ; peut-être parce que, de ces souvenirs abandonnés si longtemps hors de la mémoire, rien ne survivait, tout s'était désagrégé ; les formes — et celle aussi du petit coquillage de pâtisserie, si grassement sensuel sous son plissage sévère et dévot — s'étaient abolies, ou, ensommeillées, avaient perdu la force d'expansion qui leur eût permis de rejoindre la conscience. Mais, quand d'un passé ancien rien ne subsiste, après la mort des êtres, après la destruction des choses, seules, plus frêles mais plus vivaces, plus immatérielles, plus persistantes, plus fidèles, l'odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des âmes, à se rappeler, à attendre, à espérer, sur la ruine de tout le reste, à porter sans fléchir, sur leur gouttelette presque impalpable, l'édifice immense du souvenir. 

Extrait de "A la recherche du temps perdu" de Marcel Proust